雨，一夜没停。
豆大的雨点，砸在巷子的青石板上，溅起一层水雾。
林远和小琳蹲在巷子拐角的雨棚下，谁也没说话。
雨水顺着瓦檐往下淌，在他们脚边积成一个小水洼。
两个人身上都湿透了，冷得直打颤。
可林远，一动没动。
他的眼睛，一直盯着斜对面那栋三层自建房。
那是周正清的家。
也是三把钥匙里，最后一把，被交出来的地方。
林远还记得，几个小时前，周正清把铜钱塞进他手心的样子。
那个头发花白、眼袋很重的老人，眼里没有多少恐惧。
更多的，是解脱。
二十年了，他一个人，扛着一份天大的秘密，睡不好觉，吃不下饭。
如今，秘密交出去了。
他也终于，不用再躲了。
“我不跑了。”
周正清说这句话的时候，声音是平静的。
林远当时不懂。
现在，看着那栋黑漆漆的楼，他忽然懂了。
有些账，扛了二十年，总得有人，把它还回去。
远处，那栋楼的灯，一盏接一盏，灭了。
每灭一盏，林远的心，就往下沉一分。
过了很久，楼下的铁门“吱呀”一声开了。
几个黑影，抬着一个人出来。
那人软塌塌的，脑袋无力地垂着。
是周正清。
林远的心，狠狠揪了一下。
他想冲出去，被小琳死死按住。
“别冲动。”小琳咬着牙说，“你去了，也是白搭一条命。”
林远的指甲，掐进了掌心，掐出了血。
黑影把周正清塞进一辆黑色商务车。
车门关上，车灯亮起，卷起一路水花，消失在雨夜里。
林远死死盯着那辆车，直到尾灯也看不见了。
“他们抓他，是为了账。”小琳低声说。
“账还在房子里。”林远的声音很哑，“只要账没到手，周正清就还有用。”
周正清是最后一个人证。
只要账在，他就死不了。
又过了十几分钟。
楼里彻底没了动静。
林远才松开手，贴着墙根，绕到楼后。
厨房在后院，一扇老旧的木门虚掩着。
他轻轻推开，侧身闪了进去。
屋里一片漆黑，只有雨声，从破了缝的窗户里灌进来。
林远没开灯。
他摸出手机，用屏幕的一点微光，照着地面。
地上散落着碎碗，桌椅歪倒，墙上的挂历被扯得稀烂。
是刚才那帮人翻找的痕迹。
他们没找到。
灶台就在墙角。
老式的柴火灶，砖砌的，年头不短了。
灶膛里积着厚厚的灰。
灶台上摆着几口黑漆漆的铁锅，锅底落满了锈。
林远蹲下身，把手伸到灶台后面。
墙面上糊着一层旧报纸，被油烟熏得发黑。
他顺着砖缝，一点一点摸。
摸到第二遍，手指碰到了一个凹槽。
凹槽很浅，形状却规整。
是刻出来的。
刻痕圆润，正好是一枚铜钱的大小。
林远把铜钱从内兜里摸出来。
铜钱上，还带着周正清手心的温度。
他把铜钱按进那个凹槽。
严丝合缝。
“咔。”
一声轻响。
砖缝里弹出一块砖。
林远抽出砖，把手探进墙洞。
洞不深。
他摸到一个油纸包。
油纸包得严严实实，外面缠着红绳。
林远把它抽出来，捧在手里。
油纸包很轻。
轻得，像什么都没有。
他解开红绳，一层层剥开油纸。
里面，是几张发黄的纸。
折得整整齐齐。
林远把纸展开，凑到屏幕光下。
只看了第一行，他的手就僵住了。
那是一页账。
记的不是钱。
是命。
每一笔，都对应着一个人，一个日子，一个死法。
有溺死的，有车祸的，有“自杀”的。
每一个名字后面，都跟着一个干干净净的“了结”。
林远一条条看下去，后背，起了一层冷汗。
“找到了？”小琳凑过来，压着嗓子问。
林远没应声。
他飞快地往下看。
纸页上的字密密麻麻，越往后，越触目惊心。
翻到最后一页。
那上面，只写着一个名字。
林远盯着那个名字，瞳孔猛地一缩。
“林远山”。
他父亲的名字。
旁边，还有一行小字：
“活口，留。”
林远的呼吸，停了。
“活口”。
二十年前，父亲不是没跑掉。
是被故意留下的。
可他，还是死了。
为什么留？
又为什么，最后没留成？
林远想不明白。
就在这时。
身后，传来一声极轻的“咔嗒”。
像刀，出了鞘。
林远猛地回头。
黑暗中，一双眼睛，正冷冷地盯着他。
