夜里的老码头，风比白天更冷。
海水拍着岸边，一声接一声，像有人在暗处喘气。
林远和老周是翻墙进来的。码头的铁门锁了三道，他们没走正门，从西边那段塌了半截的围墙翻了进去。
一路摸黑，脚下全是碎砖和烂木头，踩上去咯吱响，听得人心里发毛。
老周是林远在东莞就认识的兄弟，两人一起扛过事。今晚这事儿，换个人林远都不敢带。
“你确定是这儿？”老周低声问，嗓子干得发哑。
林远没答，只是点了点头。
他蹲在锈迹斑斑的保险柜前，手电的光打在上面，照出一层薄薄的灰。
这是他们顺着霍长山留下的线索，翻了大半夜才找到的东西。
保险柜不大，四四方方，藏在废弃货舱最里头的夹层里。上面盖着块油布，不掀开根本看不出。
林远还记得霍长山最后交代的那句话。
“老码头，第三个货舱，靠北的墙。”
就这一句。多一个字都没有。
他和老周摸黑进来，从北墙最东边一路敲到最西边，敲到第三块铁皮的时候，声音是空的。
撬开铁皮，夹层里就是这个保险柜。
林远心里清楚，自己走到今天这一步，已经退不回去了。
明面上，他还开着那家卡券回收的生意，网站挂着乖乖虎回收(www.ncgghkj.cn)的牌子，白天收卡，晚上对账，日子过得像模像样。
可暗地里，他早就被卷进了这摊浑水。霍长山、楚九爷、那份名单，一个都甩不掉。
他深吸一口气，把杂念压下去。
“能开吗？”老周又问了一遍。
林远没说话。他抬手抹了把额头的汗，借着光看锁盘。
不是电子锁，是老式机械密码锁。三个转盘，锈得发黑，年头不短。
“霍长山那人精，不会放个容易开的东西在这儿。”林远说。
他掏出手机，翻出之前霍长山给的那串数字。
那串数字他一直没看懂。七个数字，乱七八糟，像是随手写的。
林远盯着锁盘，脑子里飞快转着。
七位数。三个转盘。每个转盘两位，就该是六位。多出来一位，不对。
“7、2、6、9、1、3、5。”林远喃喃念出来。
他试着把数字两两分组。
72、69、13、5。不对，最后剩一个五。
7、26、91、35。也不对，头尾都对不上。
老周凑过来：”你念叨什么呢？”
“霍长山留了串数。”林远把手机递过去，”七位数，打不开这个锁。”
老周看了眼，皱眉：”这哪是密码，这是坐标。”
林远一愣：”坐标？”
“你看，7269135。”老周用指头在灰上划拉，”经纬度。东经113度72分——不对，分不能超六十。”
老周自己先否了。
林远没接话。他重新盯着那串数，忽然想起什么。
霍长山说过一句话。
“东西不在我这儿，在它该在的地方。”
“它该在的地方”……林远猛地抬头。
他重新看那串数字，换了个拆法。
7-26-9-13-5。
不对。
26-9-13-5-7？
还是不对。
林远闭上眼，把霍长山说过的话从头捋了一遍。
那天在茶楼，霍长山喝到第三杯茶，突然说了句莫名其妙的话。
“我这一辈子，就干了一件对的事，是把名单藏在了最不该藏的地方。”
最不该藏的地方。
林远睁开眼，转头看保险柜。
他突然明白了。
霍长山给他那串数字，从头到尾就是个幌子。真正的提示，是那句话。
“最不该藏的地方”，就是最显眼、最容易被忽略的地方。
“老周，帮我照一下。”他说。
他伸手，不是去转锁盘，而是去摸保险柜的底部。
保险柜焊死在地面上，纹丝不动。但底部边缘，有一道极细的缝。
林远用力一抠，抠出个东西。
一枚生锈的钥匙。
老周倒吸一口凉气：”锁是假的。”
林远点头。他把钥匙插进侧面一个几乎看不见的孔里，轻轻一拧。
“咔。”
保险柜的门弹开了。
里面没有钱，没有金条。
只有一本账本，和一个U盘。
账本封皮是黑色的，边角磨得发白。林远拿起来，翻开第一页，密密麻麻的全是名字、数字、日期。
“这是……”老周凑近，只看了一眼，脸就白了。
林远没说话。他的手指在账本上停住。
第一页第一行，那个名字，他认识。
是他怎么都想不到的人。
一个在电视新闻里，天天出现的人。
账本上记的不是钱，是命。每一笔，都是见不得光的交易，每一行，都沾着血。
林远的手在发抖。
“老周，”他声音很轻，”我们摊上大事了。”
老周没应声，只是把后腰的刀柄攥得更紧。
夜色里，远处码头的塔灯一闪一闪。
货舱外，传来脚步声。
不止一个人。
脚步声很稳，不慌不忙，像是早就等在暗处，等他上钩。
林远一把把账本塞进怀里，U盘握在手心。
“走。”
话音未落，一束强光从门外打了进来，照得人睁不开眼。
有人在外面喊：”里面的人，别动。”
林远的心脏停了一拍。
他认得这个声音。
